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八个人站在擂台边缘，谁都没有说话。

他们的胸口起伏得比先前更快，呼吸粗重得像拉动的风箱，但那些呼吸声里已经没有了最初的战意。

德拉戈的金色竖瞳中光芒暗淡了一分。

伊格妮斯的火红头发垂下来了几缕。

格伦德尔的圆脸松了下来。

维特鲁斯的半透明皮肤下血管跳得慢了一些。

莫尔图斯浑浊的老眼垂了下去。

格莱克斯的三颗眼球同时转了一圈。

奈克图斯眼眶中的灰雾旋转得慢了一半。

奥古斯都的灰雾翻涌得缓了下来。

塞维尔那张没有五官的面孔朝其余七人转了转。

灰白色的皮肤下，某种东西在缓慢地蠕动，像是一条被压住了太久的蛇终于开始挣扎。

“一个一个上没用。”

“一起上，封死所有方向，也没用。”

他的声音从那张没有嘴的脸上闷闷地传出来，比先前低了很多，也沉了很多。

“你们知道这意味着什么。”

没有人回答。

“意味着我们八个人加起来，也打不过他一只手。”

塞维尔说。

沉默持续了三息。三息之后，德拉戈第一个笑了。

那笑声从他那张覆满暗金鳞片的喉咙里挤出来，沙哑而粗粝，带着一种什么都不在乎了的狠厉。

“打不过。”

“确实打不过。”

“老子认了。”

“老子这辈子砍过的人没有一千万也有八千万，第一次遇到砍不动的。”

“但老子今天就算是砍不动，也要砍。”