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京城宝泉局的炉火，烧了整整一夜。

火光从门缝里透出来，把半条街都映成了橘红色。风箱呼哧呼哧地响，铁锤叮叮当当地敲，整座院子像一头喘着粗气的巨兽，蹲在皇城根底下，嘴里吐着火星子。

赵大河蹲在宝泉局门口的石阶上，屁股底下垫了块青砖。他手里攥着一枚新钱，翻来覆去地看。钱是铜的，圆的，中间有个方孔，刚从模子上取下来，还带着炉火的余温，烫手。正面刻着四个字——大胤通宝。字是阳文，一笔一划都鼓出来，拿指腹摸上去，像摸到了骨头的棱角。背面刻着两个小字——宝泉。小是小了些，可清清楚楚，不糊不黏。

他把钱凑到鼻子跟前闻了闻。铜腥味儿，锡的冷味儿，还有一点点锌的涩味儿。三种料子混在一块儿，烧化了，搅匀了，倒进模子里，冷却，打磨，抛光——就成了手里这枚东西。沉甸甸的，压手。比他小时候见过的那种旧钱重了足足两分。别小看这两分，一枚钱重两分，十万枚就是两千斤铜。两千斤铜，搁在哪儿都是一笔沉得压死人的账。

天边开始泛白。炉火还在烧，风箱还在响，整座宝泉局都在抖。

“赵大人。”一个老匠人蹲到他旁边。

老匠人姓鲁，没人记得他叫鲁什么，都叫他鲁师傅。脸上的褶子一层叠一层，像被揉皱了的桑皮纸。可那双眼睛亮得很，亮得不像个老人该有的样子。他从炉房里出来，袖口还冒着热气，手指缝里嵌着洗不掉的铜绿。

“新钱铸好了。第一批，十万枚。”鲁师傅把手里一枚新钱掂了掂，“够用一阵子了。”

赵大河没接话。他把自己的那枚新钱放下，放在膝盖上，然后又拿起来，翻了个面，对着宝泉局门口那盏灯笼的光，看背面那两个小字。宝泉。宝泉局的宝泉。从今往后，天下所有的钱，但凡是从这座院子里出去的，背上都刻着这两个字。这两个字就是它的根，是它的来历，是它对这世道的一个交代。

灯笼被风吹得晃了一下，光也跟着晃。赵大河把那枚钱攥进手心，站起身来，拍了拍膝盖上的土。

“传令下去。”他说，“从今天起，大胤通宝，全国通用。旧钱，兑换新钱。一两旧钱，换一两新钱。不收手续费。”

他说这话的时候声音不大，可院子里的风箱声和锤声忽然就停了，好像所有人都在等这句话。鲁师傅站起来，朝炉房那边走去，步子不快，可每一步都踩得很实。

辰时三刻，太阳已经升起来了，照在京城钱庄门口那排老槐树上，树叶子亮得晃眼。百姓们排着队，从钱庄门口一直排到街拐角，又从街拐角折回来，像一条慢慢挪动的河。有人蹲着，有人站着，有人干脆坐在地上，怀里揣着布包、陶罐、木匣子，里头装着旧钱。各式各样的旧钱——边缘磨圆了的，表面长了绿锈的，穿孔豁了口的，还有拿细麻绳串成一吊一吊的，提在手里哗啦哗啦响。

那个白发苍苍的老汉蹲在队伍最前头。他是天没亮就来的，据说是从城外走了二十里路，鞋底都磨薄了一层。他蹲在那儿，也不说话，也不催，只是把手里那把旧钱攥得紧紧的，指节都发了白。那些旧钱在他手里攥了不知道多少年，有的已经薄得像一片叶子，上面的字都磨平了，看不出是哪朝哪代的。

“老人家。”赵大河走到他面前，也蹲下来，“您换多少？”

老汉抬起头看了他一眼，然后小心翼翼地从怀里掏出一个布包。布是粗布，灰扑扑的，边角都磨毛了。他一层一层地打开，动作慢得像是在拆一件比命还重的东西。里头是几十枚旧钱，新旧不一，大小不齐，有的还沾着泥。

“就这些。”老汉说，“俺攒了三年。”

三年。赵大河在心里把这两个字掂了掂。三年攒几十枚钱，一枚一枚地从牙缝里省下来，从柴米油盐里抠出来，藏在枕头底下，藏在墙缝里，藏在谁也找不到的地方。攒了三年，就攒了这一小堆。

他没再多问。接过旧钱，一枚一枚地数。数完了，回头朝柜台那边点了点头。

伙计从柜台里端出一只木盘，盘子里整整齐齐码着新钱。新钱亮得反光，在太阳底下晃眼睛。他照着数，一枚不多，一枚不少，把新钱推到老汉面前。

老汉接过新钱。他的手有点抖，像是接了一件太沉的东西。他把新钱一枚一枚翻过来看，看正面的大胤通宝，看背面的宝泉，翻来覆去看了三遍。看着看着，眼泪就下来了。眼泪沿着脸上的皱纹淌，淌到那些亮堂堂的新钱上。

“好钱。”他说。声音是哑的，像从嗓子眼儿深处一点点挤出来。“俺这辈子，没见过这么好的钱。”

他把新钱小心翼翼地包回布里，一层一层地裹好，塞回怀里，贴着胸口。然后站起来，拍了拍膝盖，朝街那头走去。

午时三刻，日头正毒。京城街面上全是人。卖菜的、卖布的、卖粮的、卖肉的，吆喝声此起彼伏。新钱已经在市面上流通开了，从这双手传到那双手，从这条街传到那条街。卖菜的把新钱接过来，用指腹摸一摸上面鼓出来的字，然后眉开眼笑地收进褡裢里。卖肉的把新钱往案板上一拍，铜钱在木头上弹了一下，落下来，声音又脆又亮。

那个白发老汉又出现了。他蹲在一个菜摊前面，手里攥着一枚新钱，指着摊子上的青菜。