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老枪笑了一下。

满嘴的血味盖住了想像中的醋味，但他还是笑了。

三十米。

货车的独眼大灯照亮了两辆装甲车之间那一米宽的缝隙。

老枪把油门踩到了底板上。

货车的残躯发出最后的轰鸣，车头不偏不倚地楔进了那道缝隙。

两车碰撞，发出刺耳的金属尖叫，飞溅的火花照亮了老枪那张满是血污和皱纹的脸。

然后，后厢里的烟花被引线点燃了。

先是一声沉闷的“嘭”。

紧接著是连串密集的哨响，像几十只尖嘴的鸟同时在尖叫。

七箱廉价烟花在封闭的铁皮车厢里同时起爆，喷射出的高温火焰瞬间引燃了四罐工业丙烷。

周遭的声响消失了半秒。

半秒之后——

轰。

那不是爆炸声，那是大地在咳嗽。

衝击波从桥头中心向四面八方扩散，把附近的灌木丛压平，把积水拍散成雾。两辆装甲车被气浪从中间掀开，像被巨人掰开的核桃壳，翻滚著栽下桥面的边沿。

夜空中，炸开了一片血红。

那些在新泽西乡下作坊里做出来的、进价三十五一箱的廉价烟花。那些都是卖不掉的存货，是摊贩赔钱处理的、在唐人街雨天里无人问津的东西。

此刻全部炸开在了冷泉港的夜空里。

红的，是最多的。大片红光铺满半边天，將夜色染成血红。

中间夹杂著几簇金色的星点，升得很高，散开的时候拖著长长的尾巴，在黑暗中划出弧形的轨跡。

还有几发是绿的，低矮，散得不均匀，大概是受潮了。

但它们全都亮了。

七箱烟花，不分贵贱，不分顏色，一股脑地烧进了天空。

烟花的余焰把整座桥照得通红。桥面上的柏油路面被丙烷的高温烧得起泡，装甲车的残骸横七竖八地散落在两侧，浓烟滚滚。

桥中间，货车已经不存在了。

只剩一个烧焦的底盘骨架，还嵌在两辆装甲车撑开的豁口里，像一把断了柄的楔子。

苏名站在一公里外，红色的烟花光映在他的脸上。

他的眼睛里没有泪。

他咬破了嘴唇，血顺著嘴角淌下，他却毫无察觉。

他死死攥著那把钥匙，指节捏得发白。

红绳断了，掉在脚边的碎石上。

远方，桥对面残余的僱佣兵被爆炸的衝击波掀翻在地，有人在嚎叫，有人在灭身上的火，有人抱著头往反方向爬。

桥面被炸开了一个三米宽的豁口，足够一个人通过。

苏名收起钥匙，把断了的红绳塞进衝锋衣內兜，和那个装著七百三十二块六毛的塑胶袋放在一起。

他弯下腰，从碎石地上捡起了老枪別在他耳朵上、刚才被风吹落的那根烟。

烟身有点瘪了，但没断。

苏名把烟重新別回耳朵上。

然后他抬起头，看著桥上那个还在燃烧的豁口，和豁口上方最后几朵正在散落的红色余烬。

他张开嘴，从胸腔深处挤出了一个声音。

不是喊，不是叫。

他张开嘴，发出的却不是吶喊，而是一阵撕裂金属般的尖啸。

尖啸混入滚滚浓烟，与桥樑燃烧的钢筋发出的扭曲声响混在一起。

苏名迈开步子，朝著那座燃烧的桥跑了过去。

腰侧的伤口裂开了，血顺著裤腿往下淌，每跑一步就在碎石路面上留下一个深色的脚印。

他没有减速。

五公里。

码头在五公里之外。

他跑进了烟花散尽后的黑暗里。